Летающая собака

рассказ, для младшего и среднего школьного возраста

Если стащить из буфета банку мёда, чтобы съесть хоть ложечку сладкого, пока мама не видит, к вам может прилететь настоящая летающая собака. Защищая мёд, она запросто может укусить и ни куда-нибудь, а прямо за язык. Попробуйте потом этим распухшим языком объяснить другу, почему это вы не в силах заниматься математикой или маме, что случилось, и куда делся мёд.

Посмотреть отзывы о книге Купить книгу

Фрагмент книги

— Что случилось? — спросил меня Шишков Мишка. — Ты чего орал?
— Это я за… занимался, — сказал я, чувствуя, как у меня во рту начинает что-то твориться c языком и что он у меня начинает как-то увеличиваться в размерах, что ли… При этом по щекам у меня текли слёзы.
— До слёз дозанимался? — спросил Мишка.
— До слёз, — ответил я, чуть не плача.
Кроме боли и всего такого, я первый раз в жизни почувствовал, что мне мой язык мешает почему-то разговаривать.
— Ты выучил задание? — спросил Мишка.
Он прошёл в комнату и положил на стол целую кипу книг, c которыми никогда не расставался. Я хотел сказать, что, конечно, выучил, но у меня вышло «конефно, фымучил», потому что во рту у меня творилось уже что-то ужасное!
— Сейчас проверим, выучил ты или вымучил, — сказал Мишка. — «Если на стороне угла отложим от его вершины равные отрезки, — сказал он, — и из точек деления проведём параллельные прямые до пересечения c другой стороной угла», то что?..
Я заглянул в книжку и незаметно для Мишки прочитал вслух:
— То и на этой фтороне уфла отлофутся рафные мефту фобой отрефки…
— Что это у тебя какая-то гречневая каша во рту? — сказал Мишка подозрительно.
— Какая каффа, — сказал я, — Никакой грефневой каф-ф-фы…
— Может, овсяная? — спросил Мишка. — Ты что, съел, что ли, что?
— Ка-кая офф-фяная? Фто я фъел? Нифефо я не фъел! — возмутился я.
Но Мишка решил, что у меня во рту что-то всё-таки есть, поэтому скомандовал:
— Открой рот!
Я открыл рот. Мишка заглянул мне в рот и удивился, потом потрогал пальцем мой распухший язык и спросил:
— Что у тебя это?
Хватает грязными пальцами чужой язык да ещё спрашивает, что это…
— Как — фто?.. Ях-фых, — сказал я. — Яхфых!
— Какой яхфых? — спросил меня Мишка. Он, наверно, решил, что это не каша, конечно, у меня во рту, а какое-нибудь кушанье, что ли. — Чей яхфых?
Я хотел всё сказать, что это мой язык, а у меня всё получался то какой-то яхфых, то какой-то фыхыях…
— Ну, прожуй тогда и проглоти, — сказал Мишка, — свой фыхыях…